Gatsby avait foi en cette lumière verte, en cet avenir orgastique qui chaque année recule devant nous.
Pour le moment, il nous échappe.
Mais c'est sans importance. Demain, nous courons plus vite, nous tendrons les bras plus avant…
Et, un beau matin…
Et nous luttons ainsi, barques à contre-courant, refoulés sans fin vers notre passé.
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